Как плачет небо утренней росой,
Как в сердце проникает этот плач,
Как будто очень нежною рукой,
Провёл по струнам виртуоз-скрипач.

Я не святая и не ангел,
Имею права на ошибки.
И не кривите вслед улыбки,
Сама себе я только факел.

Следите нынче за собой,
Сказала бы я это многим.
Паситесь за своим «порогом».
А для меня «порожек» свой.

Как странно ведь судить горазды, причём без права быть судьёй. Не зная фактов всех и правды, на голову ушат с гнильем. Да ладно б гниль, ещё и славу пропустят всех вперёд собак. Ну что вы, какой божий страх.

На них таких управы нету. Закон не писан дуракам. Не ведом им закон Завета — «мне отмщение, и аз воздам».
… показать весь текст …

В апрельский светлый день,
Не помню, право, года.
Одетый купол в сень,
Пасхальная погода.

И солнце улыбается,
Улыбка в сто корат.
Одета мама в платьице
И в чистый белый плат,

В суме подарки прежде,
Проверит до порога,
Тремя перстами крест,
До храма даль — дорога.
… показать весь текст …